суббота, 23 января 2010
смешно как на пару минут я забыла какого числа день святого валентина
у меня чуство что валентина в етот день у меня не будет)
у меня чуство что валентина в етот день у меня не будет)
08:56
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
Сколько в мире фальшивок. Сколько искусственных эмоций, сколько пустых фраз, стеклянных взглядов, наигранных улыбок и холодных объятий. Можно сколько угодно кричать об этом. Только не надо забывать, что сама такая же.
Какое мне дело, что ты
существуешь на свете,
Страдаешь, играешь, о чём-то
мечтаешь и лжёшь(!),
Какое мне дело, что ты увядаешь в
расцвете,
Что ты забываешь о свете и счастья*
не ждёшь.
Какое мне дело, что все твои
пьяные ночи
Холодную душу не могут мечтою
согреть,
Что ты угасаешь, что рот твой
устало-порочен,
Что падшие ангелы в небо не
смеют взлететь.
И кто виноват, что играют плохие
актёры,
Что даже иллюзии* счастья тебе ни
один не даёт,
Что бледное тело твоё терзают,
как псы, сутенёры,
Что бледное сердце твоё
превращается в лёд.
Ты - злая принцесса, убившая
добрую фею,
Горят твои очи, и слабые руки в
крови.
Ты бродишь в лесу, никуда
постучаться не смея,
Укрыться от этой, тобою убитой
любви.
Какое мне дело, что ты
заблудилась в дороге,
Что ты потеряла от нашего счастья
ключи.
Убитой любви не прощают ни люди,
ни боги.
Аминь. Исчезай. Умирай. Погибай
и молчи.
1939,Вертинский.
существуешь на свете,
Страдаешь, играешь, о чём-то
мечтаешь и лжёшь(!),
Какое мне дело, что ты увядаешь в
расцвете,
Что ты забываешь о свете и счастья*
не ждёшь.
Какое мне дело, что все твои
пьяные ночи
Холодную душу не могут мечтою
согреть,
Что ты угасаешь, что рот твой
устало-порочен,
Что падшие ангелы в небо не
смеют взлететь.
И кто виноват, что играют плохие
актёры,
Что даже иллюзии* счастья тебе ни
один не даёт,
Что бледное тело твоё терзают,
как псы, сутенёры,
Что бледное сердце твоё
превращается в лёд.
Ты - злая принцесса, убившая
добрую фею,
Горят твои очи, и слабые руки в
крови.
Ты бродишь в лесу, никуда
постучаться не смея,
Укрыться от этой, тобою убитой
любви.
Какое мне дело, что ты
заблудилась в дороге,
Что ты потеряла от нашего счастья
ключи.
Убитой любви не прощают ни люди,
ни боги.
Аминь. Исчезай. Умирай. Погибай
и молчи.
1939,Вертинский.
остается только сжимать ладони,
и кусая губы, смотреть в окно...
а из трубки голос тебя догонит:
ну скажи, тебе ведь не все равно?
телефон с размаху о стену бросить:
так, спокойно, выдох...дыши, дыши...
потому что в этом простом вопросе
где-то девять десятых твоей души
и кусая губы, смотреть в окно...
а из трубки голос тебя догонит:
ну скажи, тебе ведь не все равно?
телефон с размаху о стену бросить:
так, спокойно, выдох...дыши, дыши...
потому что в этом простом вопросе
где-то девять десятых твоей души
а ведь так часто
люди встречаются с кем-то, даже женятся.
а любят в тайне кого-то другого, из прошлого.
и их подругам и женам не понятно, что за состояние на них порой нападает.
почему они иногда так апатичны и не радуются вещам, которые должны их радовать.
почему они внезапно срываются и грубят.
вроде причин нет. вроде все хорошо.
а все из-за того, что где-то в сердце сидит нерастраченная любовь к другому человеку.
люди встречаются с кем-то, даже женятся.
а любят в тайне кого-то другого, из прошлого.
и их подругам и женам не понятно, что за состояние на них порой нападает.
почему они иногда так апатичны и не радуются вещам, которые должны их радовать.
почему они внезапно срываются и грубят.
вроде причин нет. вроде все хорошо.
а все из-за того, что где-то в сердце сидит нерастраченная любовь к другому человеку.
За гордую осанку приходиться дорого платить
(c) Француаза Саган
(c) Француаза Саган
Она домой приходит очень поздно,
Снимает шпильки, не включает свет.
Последний шанс уже не просит слёзно,
Ей с восхищением все смотрят в след.
Глаза поярче, нарумянив щеки,
Включая песню о любви в своём айподе,
Она не громко так слагает строки,
О жизни, людях, о живой природе.
Не любит осень только за простуду,
И носит брендовый красивый шарф,
Из ревности уже не бьёт посуду,
И выпивает вновь на брудершафт.
В такси знакомства больше не заводит,
Лишь улыбается, не оставляя номер,
Мимо тебя, уверенно проходит,
А ты страдаешь: «лучше бы я помер».
Осколки прошлого неловко собирает,
Боясь поранить нежные запястья,
И так надолго снова пропадает,
Прости, ей просто не хватает счастья
Снимает шпильки, не включает свет.
Последний шанс уже не просит слёзно,
Ей с восхищением все смотрят в след.
Глаза поярче, нарумянив щеки,
Включая песню о любви в своём айподе,
Она не громко так слагает строки,
О жизни, людях, о живой природе.
Не любит осень только за простуду,
И носит брендовый красивый шарф,
Из ревности уже не бьёт посуду,
И выпивает вновь на брудершафт.
В такси знакомства больше не заводит,
Лишь улыбается, не оставляя номер,
Мимо тебя, уверенно проходит,
А ты страдаешь: «лучше бы я помер».
Осколки прошлого неловко собирает,
Боясь поранить нежные запястья,
И так надолго снова пропадает,
Прости, ей просто не хватает счастья
Ложь надо подавать под таким пикантным соусом, чтобы не только ели с аппетитом, но и добавки просили.
Да что вы заладили «Пахнет ванилью\молоком\весной» еще какими-то странными запахами..
Он пахнет собой. Своей кожей. Иногда плюс одеколон, или сигаретный дым.
И этот запах лучше вашей приторной ванили, пьянит крепче коньяка.
Что вы понимаете в этом «Глаза цвета неба\кофе»?
Какого цвета неба?! Все небо в его глазах! Какое кофе?
Ты от кофе так не зависима, как от его глаз.
Да какие там бабочки в животе? Какие заломленные пальцы? Какие души на губах?!
Тебя рвет изнутри всю, когда он не рядом, у тебя ломка, не поэтическая эта,а настоящая блядь ломка!
Когда дышать нечем, когда тело болит, когда не знаешь куда себя деть.
А когда он целует, у тебя земля из под ног уходит..
Какие души? Ты свою душу давно продала всем чертям, чтобы еще раз коснуться его губ.
И хватит повторять «Я забуду его. Он того не стоит».
Не забудешь, поняла?
Всю жизнь будешь находить его в мелочах. А раз ты расписываешь ему все эти «ванили, небо, кофесигареты»..значит стоит он того.
А ты проебала свое счастье. Вот и живи с этим.
Он пахнет собой. Своей кожей. Иногда плюс одеколон, или сигаретный дым.
И этот запах лучше вашей приторной ванили, пьянит крепче коньяка.
Что вы понимаете в этом «Глаза цвета неба\кофе»?
Какого цвета неба?! Все небо в его глазах! Какое кофе?
Ты от кофе так не зависима, как от его глаз.
Да какие там бабочки в животе? Какие заломленные пальцы? Какие души на губах?!
Тебя рвет изнутри всю, когда он не рядом, у тебя ломка, не поэтическая эта,а настоящая блядь ломка!
Когда дышать нечем, когда тело болит, когда не знаешь куда себя деть.
А когда он целует, у тебя земля из под ног уходит..
Какие души? Ты свою душу давно продала всем чертям, чтобы еще раз коснуться его губ.
И хватит повторять «Я забуду его. Он того не стоит».
Не забудешь, поняла?
Всю жизнь будешь находить его в мелочах. А раз ты расписываешь ему все эти «ванили, небо, кофесигареты»..значит стоит он того.
А ты проебала свое счастье. Вот и живи с этим.
Для того чтобы сойти с ума,повод не нужен. Нужно просто прокрутить в голове свою жизнь.(с)
пятница, 22 января 2010
представь, что ты едешь в автобусе/метро/трамвае etc. буквально в миллиметре от тебя человек, от которого ты сходи[шь]л(а) с ума. час пик. вы стоите почти в обнимку - отражение в мутном стекле. ты чувствуешь его дыхание каждым миллиметром кожи, сердце стучит, а голова идет кругом. но ты же ведь ничего не сделаешь, правда
Я когда-нибудь напьюсь,наберу эти цифры и расскажу тебе всё...все свои мысли...ты ахуеешь...честное слово,ахуеешь...
Нельзя возвращаться на место, где Тебя сломали...
...Даже если Ты очень сильная девочка...
...Даже если Ты очень сильная девочка...
Вот так всегда.
На аве фото с улыбкой.
А сама лежит на диване, обнимая любимого медведя, в руке сигарета. По щеке слеза.
И никто не знает.
А она любит. Просто любит.
На аве фото с улыбкой.
А сама лежит на диване, обнимая любимого медведя, в руке сигарета. По щеке слеза.
И никто не знает.
А она любит. Просто любит.
А ты просто подари ей цветов,Без повода и без подтекстов...Неожиданно...от души... И ты увидишь маленькое чудо,Ты увидишь ее другой...
знаете,
иногда пишешь человеку сообщение,
не руками пишешь, душой.
нажимаешь "отправить" и сердце мелкой дробью где-то в горле.
а потом останавливается и камнем в живот.
Он прочитал, но не ответил…
такое чувство, что кусочек души человеку протягиваешь,
а он тебя мордой в грязь
иногда пишешь человеку сообщение,
не руками пишешь, душой.
нажимаешь "отправить" и сердце мелкой дробью где-то в горле.
а потом останавливается и камнем в живот.
Он прочитал, но не ответил…
такое чувство, что кусочек души человеку протягиваешь,
а он тебя мордой в грязь